Carta # 1

Ya siento tu ausencia... si con escribir poemas estuvieras a mi lado , ¿cuántos libros no tendría escrito? no tengo palabras por el momento, cuando mas debería tenerlas..
Te quiero, cuando no te lo diga, puede ser que este muerto. No se como llenare mi antojo de verte y de contemplar tu sonrisa, mi imaginación no hace magia, mi mente no puede recrear el cielo, y si puede hacerlo no se que hago aquí , debería tener alas.

Hay cosas en mi que en este día no entiendo , pero eso no significa que no estén ahí, no veo razón de que me convenzas de algo ni que yo lo haga contigo, soy como soy y me gusta ser así, creo que tú opinas lo mismo. Espero que yo no sea como mis canciones, que entienden la maldita espera, de decir luego en este tiempo infinito, ¿por qué te escribo esto? , simplemente se me ocurrió, quizás nos volvamos a ver, si te dijera la realidad sería en parte mentiroso.

Como fantasma me persigues en mis sueños, este estado delirante y auto-compasivo. Lo recuerdo claramente, y si en esa banca hubiese transcurrido rápido el tiempo permitiendo acelerando los hechos yo sabría la respuesta y estaría tranquilo pero Morfeo conspiro , junto con todo el universo para que mi leyenda personal no me fuera revelada sino que yo a descubriera las palabras que en esa banca nunca me respondiste... Fue en un parque, lo recuerdo, lo soñé.

Solo esta vez me dan unas ganas empalagosas de abrazarte... voy a ir a tu casa a ver si puedo hacerte sonreír...y no se, algo mas se nos ocurrirá.

Este es mi rock mas estridente, por que soy algo melódico , algo así como un sol sostenido...

Sabes... te amo.

¿En qué te has convertido?

Quise besarte y matar mi deseo por amarte
tenía la intención de decir basta, de olvidar
de darme la media vuelta y
so pena de convertirme en sal, no voltear.

Era mi mundo perfecto, con nubes, arboles
todo a la medida, nada compartido,
me dejaste sin tu compañía.

Y noche tras noche me prometí volver a empezar
que lo que parecía mío nunca lo fue, ni lo será,
¿tú lo creíste? ¿No? Me entristece tus palabras.

Quise morir, darme por vencido y sembrar
una semilla de plomo en mi cabeza...
de nada sirvió los te quiero, las tazas de café
los papiros, los regalos y los abrazos que nos dimos
y el recuerdo del beso que nunca nos dimos.

Curiosa la cara de mi padre

Esta vez no tuve el valor de enfrentar mis miedos,
de pararme frente al concreto y decirte adiós, para siempre adiós.
Es grandioso el ejemplo, los valores inculcados a chancla en la infancia
las cosas buenas que dejamos a atrás, te extraño tanto
y me es falta las palabras, es tan ausente la rima.

No he sido un buen hijo, ni escritor, ni músico, ni amigo, ni amante
no me ha bastado el llanto en la madrugada, ni el sueño a medio día,
te extraño y extraño los años que no estuviste, las definición de las palabras
las que tantas veces pregunté y nunca respondiste, mi corazón te llora.

Curiosa la cara de mi padre cuando se despedía de mi, quería pedir perdón
quería abrazarme y decir: "estoy bien, no llores", sin lugar a dudas
un funeral curioso, simplemente curioso.

Te extraño padre mío. Hoy hace un año y todo me parece mentira,
una gran mentira, verdades disfrazadas de piedad, de abnegación,
de flaqueza al tirar de la soga y hacer descender tu ataúd, derramando
llanto, una infancia, dos te quiero y un adiós.

Acerca del amor

Dicen que cuando un hombre y una mujer se aman se van quedando solos , ayer estábamos solos y no necesitaba nada mas para ser libre, nunca me había sentido más libre en cuatro paredes sino contigo. Te amo en la extensión del día, de la palabra vida, en lo imprudente que son mis palabras; no sabes cuanto te necesito, para ser libre, para sentirme humano y para estar vivo, no necesito más.
Soy quien te ama y quien no le importa parecer cursi, el que te dijo ayer que eres especial, el que te saludó hoy con un beso, el que te despide con un abrazo cuando sales de viaje. Quizás la noche estuvo borracha o yo la emborraché con mis anhelos, sea como sea, te amo.

¿Por qué en México no hay ciencia?

La respuesta es obvia: en México no hay ciencia porque ni siquiera hay mexicanos, simplemente una raza híbrida de españoles ambiciosos e indígenas ignorantes hambrientos de religión.

Acerca del libro de Marcelino Cereijido

Hoy

Hoy que no estás mi amor, mis labios están ociosos
el cielo nublado esta vez no me apetece,
y hasta parece que las máquinas me desobedecen.

Hoy, precisamente es cuando más te necesito
el día del mes exacto en el que preciso un beso
y hasta parece que el amor es eterno.

Hoy tengo ganas de ti, quizás por saber que no te tengo
es el corazón que desea a contracorriente de la razón
y hasta parece que me das de tu vida cada vez menos.

Lo que llamas tiempo

Es lo que toca el borde de tu vestido al caminar
es el sonido intermitente que va y viene,
es el color secreto detrás de tu mirada.

Es la suerte de encontrarte en el camino
y que ninguno volteé atrás, un misterio,
como la búsqueda implacable de la nada,
de la materia inexistente llamada amor.

Eso que tú llamas tiempo me lastima
me abraza sin piedad y marca sus rutas en mi cara
navegando, dibujando tormentas en mis ojos.

Es todo aquello que me diste sin saber nunca
que es lo que tú misma tuviste, nos falto tiempo.

Feliz cumpleaños primavera

Extrañaba tu sonrisa, tus cálidos besos,
tu suave brisa que pregona vida
tu amor, tu cuerpo de montañas
verdes valles, cuevas y manantiales.

Hoy me acordé de ti

Hoy me acordé de ti, como por accidente, como por descuido,
lo hice al caminar sin rumbo fijo, taciturno, reflexivo;
la tarde rondaba mis espaldas y yo como siempre
mudo ante la hipocresía de un mundo indiferente, pensando,
quizás, en cosas pendientes y mundanas.

Al recordar se aparecía tu imagen borrosa al principio
clara y fuerte después, te miré y me ignoraste
era a través de un espejo, siempre indirectamente.

No has perdido belleza en mi memoria, siempre fresca
sonriente como orquídea, muda como tal, magia pura.

Fue breve el instante como breve es la vida,
y sin darme cuenta una lágrima escurrió por mis mejillas.

Tengo una duda

Tardamos entre 90 segundos y 4 minutos en encapricharnos de alguien. Y no nos ‘conquista’ su hablar melifluo y una labia prodigiosa. Las armas son: un 55% el lenguaje corporal, 38% el tono y velocidad de nuestra voz y sólo el 7% lo que decimos. Casanova tenía poco de galán consciente y más de chiripa innata.
Lo único que hemos conseguido son banalidades: cartas, poemas, canciones, suspiros y corazones grabados en los árboles. Esta bien, esto es lo que me dice mi mente racional-metodológica-científica gobernada por la razón.

La otra versión: Mi corazón no te olvida.

¿Qué tendré mejor, la mente o el corazón?